Category: Poésie
Écrivons-nous encore des manuscrits ?
Ah ah ah ! Je viens de réaliser une chose évidente !
On parle toujours de “remettre un manuscrit” à un éditeur, de “lire un manuscrit”, etc.
Mais c’est un abus de langage, le vestige linguistique d’un passé révolu. Car de nos jours de tels textes ne sont plus guère écrits à la main — manu-scrits –, mais édités à l’aide d’un ordinateur et imprimés en caractères bien réguliers, laser ou jet d’encre, sur du papier massicoté à la chaîne, débité par ramettes entières…
C’est là une réflexion parfaitement banale, et rassurez-vous, ce n’est pas cela, ma découverte du jour…
Non, ce que je viens juste de réaliser, c’est que ces “manuscrits” modernes ne sont pas moins manuscrits que les anciens !
Certes, l’on écrivait jadis “à la main”. Mais a-t-on jamais vu la main écrire toute seule ? L’encre couler de l’index pour se répandre sur la page ?
La main qui écrit n’a-t-elle pas toujours eu besoin de l’intermédiaire d’une plume, d’un stylo ?
Aujourd’hui, c’est un clavier d’ordinateur, mais c’est bien le mouvement de la main et des doigts qui provoque l’enfoncement des touches, n’est-ce pas ?
Ainsi, dorénavant, et jusqu’à la mise au point d’un système de reconnaissance vocale et d’écriture automatique “sous la dictée”, je continuerai à employer le mot “manuscrit” ! Comme avant, donc, mais avec l’esprit à présent libéré de ce sentiment incommodant, léger, certes, mais persistant, de l’incorrection linguistique… 😉
Non mais !
Cela dit, il y a écrire des manuscrits et écrire des manuscrits ! Jugez plutôt… :
Oh, le beau printemps de novembre !
Dans les jardins de la colline Santa Lucia, au cœur de Santiago du Chili, un oiseau léger comme la joie oublie sa blessure et sautille dans le parfum des roses et des arums.
La fontaine crépite comme un feu ruisselant de tendresse, limpide et claire au printemps de novembre.
C’est comme si la Nature prêtait sa voix à la colline entière, pour la rebaptiser en cette Sainte Lumière qui remplaça son ancien nom Mapuche – huelén : douleur, mélancolie, tristesse…
Un peu plus loin, au pied de la colline de San Critobal, la maison de Pablo Neruda résonne encore de la voie du poète et de ses amis universels :
“Confieso que he vivido !”
ET